Passare giorni a pensare a tre cose.
Uno: che figlio di merda sei stato e sei.
Due: che tuo figlio ancor prima di nascere avrà già da vergognarsi di suo padre, un vecchio orribile che neppure riesce - tra l'altro - ad appassionarsi all'idea di diventare padre.
Tre: che devi trovare il coraggio di mollare le tue cose. Vendere tutto, che intanto è finita. Il trucco è non pensarci mai più, dopo. Chissà come si fa. Però sembra l'unica soluzione, di fronte alla fine del mondo.
E fa un male porco.
Mai sentita una roba così.
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